Adiós Yolanda

Yolanda. Adiós. No te has ido tu, como hace dos semanas me decías que te cogías unos días. Te han llevado. A la fuerza. Y a cuchilladas. Hablábamos por teléfono... de esto... y de lo otro. De si un reportaje de bodegas, de turismo o un restaurante. El de este número es el último que gestionaste. ¿Y ahora?

En la carpeta han quedado visitas y entrevistas, prisas y desvelos, horas sin dormir y mucho trabajar. Y confesiones por teléfono. Y risas y abrazos.

Hiciste tu última vendimia, la de chacolí, ¿recuerdas? Lo que iba a ser solo recogida de uva, «la zona donde más tarde empieza», me decías, se convirtió en un paseo por la zona del chacolí, con ‘ch’, como decías. aprovechando para el turismo lo que este recurso ofrece.

Una bestia te ha acuchillado. Por la noche. Cuando llegabas a casa. En el ocaso del día de Difuntos según el santoral católico. Susto o trato, decían los niños. Susto y muerte. El decidió. Muerte. La tuya.

No se puede luchar contra la sinrazón. ¿Cuál es el antídoto? ¿La educación? ¿El respeto? La historia dice que las mentalidades tienen un lento su caminar.

De qué sirve enumerar las mujeres asesinadas por sus ‘compañeros’. ¿Compañeros? Verdugos latentes con los que se comparte... ¿la vida?

¿Cuál es tu triste número? ¿El 47? Serán esos dos dígitos los que te acompañen en la fría estadística de la violencia machista pero La Posada no volverá ser la misma. No bromearemos por teléfono ni esperaré, esta semana, tu próximo reportaje. No he borrado tu dirección del grupo de correo, ni tu número del ‘was’. Adiós compañera. Brindaremos por ti.